„Pflege dein Haar, Baby / Schüttel es ein bisschen …“

In Cahit Külebis Versen erreicht man den Höhepunkt sowohl des Sozialismus als auch der Romantik. Die Probleme des Landes, die Armut, das Unglück und das Elend unseres Volkes lassen sich in Külebis Gedichten mit tiefer Traurigkeit lesen und erleben. Doch die Freudenschreie, die das Elend des Volkes als ideologisches Material nutzen, sind in diesen Gedichten nicht zu hören. In diesen Gedichten findet sich nicht nur das Schicksal unseres Volkes, sondern seine ganze Seele, sein Wesen.

„…Es verschwindet wie Flüsse / So fern wie ein Lied / Die Räder hinterlassen zwei Spuren / Die Joche klappern, drehen sich um und blicken zurück!“

Ja, Cahit Külebi ist seinem Volk nur so fern wie ein Volkslied. Er ist der Künstler, der mit seiner einfachen, sanften und aufrichtigen Ansprache und seinen subtilen Metaphern die Sprache des Volkes zur Sprache der Intellektuellen machte.

„….// Dort im Bach / Zwei oder drei Nackte / Wenn ich an das niedrige Dach denke / Füllen sich meine Augen mit Tränen, dreh dich um und schau! …“

Lesen wir zunächst die Geschichte des Gedichts aus der Perspektive von Cahit Külebi:

Wegen meiner Sturheit kam der Streit aus heiterem Himmel. Ich konnte ihm nicht sagen: „Verzeih mir, ich habe Unrecht. Lass mich nicht allein, rede mit mir.“ Ich konnte ihm nicht sagen, was ich fühlte, das liegt in meiner Natur. So entstand mein Gedicht „Story“ noch am selben Abend, und zwar innerhalb einer halben Stunde.

...In dieser Nacht, als meine Frau und ich uns stritten, hatte ich so große Schuldgefühle. Ich war unfair gewesen. Ich konnte bis zum Morgen nicht schlafen. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und schrieb das Gedicht „Geschichte“ in einem Zug. Als meine Frau das Gedicht am Morgen auf dem Tisch sah, nahm sie es zur Hand..."

„……..

In den Dörfern, in denen ich geboren wurde / wehten Nordwinde / Und deshalb sind meine Lippen rissig. / Küsse ein wenig ... // Die Dörfer, in denen ich geboren wurde / Abends überfielen Banditen / Deshalb mag ich die Einsamkeit nie / Rede ein wenig ... // Du bist hell und schön wie die Türkei / Die Dörfer, in denen ich geboren wurde, sind auch schön. / Erzähl uns von den Orten, an denen du geboren wurdest / Erzähl uns ein wenig ...“

Seine Frau, Süheylâ Hanım, lacht laut, als sie das Gedicht liest. Streit und Groll legen sich. Sie machen sich auf den Weg zur Schule, an der sie gemeinsam unterrichten.

Cahit Külebi, der etwa vierhundert Jahre vor ihm geboren wurde, malt wie ein Karacaoğlan:

„ Deine Lippen sind rosa / Deine Hände sind weiß / Hier, halt meine Hände, Baby / Halt ein bisschen durch … // In den Dörfern, in denen ich geboren wurde / Gab es keine Weizenfelder / Breite dein Haar aus, Baby / Wirf es ein bisschen herum …“

Nicht ein Betrachter, sondern ein sehendes Auge kann das Wogen der Weizenähren auf den Feldern mit dem Wehen der Haare eines Liebenden im Wind vergleichen. Seine Ansprache in all seinen Gedichten ist so aufrichtig; seine Vergleiche sind so subtil, so ansprechend …

Für Cahit Külebi ist Poesie eine schwierige Aufgabe. Cahit Külebi, der das türkische Volk lebt, bringt Gefühle, die nicht in Bücher passen, mit nur sechs Worten zum Ausdruck, die einen erschauern und bis ins Mark erregen:

„Während die Trommeln und Zurnas schlagen,

Wir erinnern uns an dich“

Das ist pure Poesie, das ist pure Poesie. Es ist leicht gesagt, aber niemand kann es sagen. Können an einem Ort, wo es keine Freiheit gibt, Trommeln und Dudelsäcke erklingen? Kann man ohne Trommeln und Dudelsäcke zum Militärstützpunkt gehen? Könnte es einen besseren Ausdruck der Dankbarkeit gegenüber dem großen Atatürk geben?

Oh, die Straßen von Sivas. Ich kenne diese Straßen, die traurige Musik der Ochsenkarrenräder, sehr gut. Deshalb ist Cahit Külebis Beobachtung für mich so wertvoll, sie berührt mich. Beim Lesen schließe ich die Augen, ein süßer Schmerz breitet sich in meinem Herzen aus. Gedankenverloren fahre ich die kurvenreichen Straßen entlang.

Auf den Straßen von Sivas bei Nacht

Katar Katar Ochsen gehen

Die Räder sind aus Eichenholz gefertigt.

Dorfbewohner, denen alles egal ist

Nehmen sie Holz, Salz oder Kranke mit?

Die Ochsen gehen langsam

Nachts auf den Straßen von Sivas.

Was, die Sterne wimmeln am Himmel,

Was, Herzen überfließen mit Liebe,

Ein Wind weht wie ein Messer

Hände und Füße schwellen an.

Auf den Straßen von Sivas bei Nacht

Die Ochsen bewegen sich langsam.

LKWs kommen und gehen, LKWs gehen

Im Staub und Rauch,

Das Licht trifft auf die Straßen,

Autos bleiben liegen, Fahrer fluchen,

Auf den Straßen von Sivas bei Nacht

Die Ochsen gehen in Scharen.“

Möge das Licht des großen Dichters, den wir am 20. Juni 1997 verloren haben und der auf dem Höhepunkt unserer Poesie lebte, hell leuchten.